雨声像铁锅里翻炒的碎石子，密集、滚烫。
风从山脊一路俯冲，把潮湿的空气塞进雾镇的每一道缝隙。
凌晨西点，镇口的旧钟楼敲出第一声钝重的钟响，随即被大雾吞没，仿佛有人用棉花塞住了世界的耳朵。
沈轲把帽檐压得很低，靴跟踏在青石板上的声音被雨幕削得短促。
他肩上背着一只狭长的黑布囊，轮廓硬挺，像一截被夜色磨亮的墓碑。
镇民都说，刽子手的刀从不离身，因为刀锋一旦离开主人，就会自己去找脖子。
街灯只剩下一盏，灯泡里钨丝发红，照着灯下站着的女人。
她穿一件湿透的月白色旗袍，发梢滴水，像一株被连根拔起的昙花。
沈轲与她擦肩而过，女人忽然开口，声音轻得像雾：“先生，您杀过人吗？”
沈轲停步，雨水顺着他的睫毛滑进嘴角，咸而冷。
他没有回头，只抬手碰了碰背后的布囊，金属与皮革轻撞，发出细微的“嗒”。
“雾镇的人，不都杀过人吗？”
他说。
女人笑了。
笑声混在雨里，像一串碎玻璃滚进阴沟。
她转身走进雾中，背影很快被夜色稀释，只剩下一声极轻的叹息，像针一样钉进沈轲的后颈。
沈轲继续向前。
雾气越来越浓，路灯的光晕被压缩成一枚昏黄的硬币，悬在头顶。
他拐进一条窄巷，潮湿的墙面上爬满暗绿色的苔藓，像无数张被泡皱的人脸。
巷尾有一扇铁门，锈蚀的锁孔里插着半截钥匙，钥匙柄上刻着一个模糊的“周”字。
门后是一间废弃的祠堂。
供桌上的红烛早己熄灭，蜡泪凝成蜿蜒的血迹。
沈轲把黑布囊放在供桌上，解开，露出一柄斩首刀。
刀身狭长，背厚刃薄，一道暗红色的血槽从刀尖首通刀镡，像一道被缝进金属的伤口。
他点燃一根新的蜡烛，火光跳动，映出墙上密密麻麻的牌位。
最中间那块没有名字，只刻着一个日期：民国二十七年，七月十五。
沈轲用指腹摩挲那个日期，指尖沾了一层冷灰。
他低声说：“今晚轮到谁？”
回答他的是一声猫叫。
一只通体漆黑的老猫从梁上跃下，落在供桌上，尾巴扫过刀锋，割下一撮黑毛。
猫瞳在烛光里缩成细线，像两枚磨亮的针。
它盯着沈轲，忽然开口，声音却是童稚的女声：“刽子手，你的刀钝了。”
沈轲的瞳孔微微收缩。
他伸手去抓猫的后颈，黑猫却化作一缕烟，从刀锋上掠过，消散在烛光无法触及的角落。
与此同时，祠堂外传来铁链拖地的声响，由远及近，最终在门口停住。
门被推开，雾气涌入，带着铁锈与血腥的味道。
一个高大的身影站在门槛外，头戴斗笠，身披蓑衣，手里提着一盏白纸灯笼，灯笼上写着“奠”字。
那人抬手，斗笠边缘滴下一串水珠，声音低沉如井底回声：“沈先生，时辰到了。”
沈轲握紧刀柄，指节发白。
他看向供桌上的牌位，最下方不知何时多了一块新的，墨迹未干：沈轲，民国三十七年，七月十五。
烛火猛地一颤，熄了。
祠堂陷入绝对的黑暗。
铁链声再次响起，这一次，它缠上了沈轲的脚踝。
未完待续
风从山脊一路俯冲，把潮湿的空气塞进雾镇的每一道缝隙。
凌晨西点，镇口的旧钟楼敲出第一声钝重的钟响，随即被大雾吞没，仿佛有人用棉花塞住了世界的耳朵。
沈轲把帽檐压得很低，靴跟踏在青石板上的声音被雨幕削得短促。
他肩上背着一只狭长的黑布囊，轮廓硬挺，像一截被夜色磨亮的墓碑。
镇民都说，刽子手的刀从不离身，因为刀锋一旦离开主人，就会自己去找脖子。
街灯只剩下一盏，灯泡里钨丝发红，照着灯下站着的女人。
她穿一件湿透的月白色旗袍，发梢滴水，像一株被连根拔起的昙花。
沈轲与她擦肩而过，女人忽然开口，声音轻得像雾：“先生，您杀过人吗？”
沈轲停步，雨水顺着他的睫毛滑进嘴角，咸而冷。
他没有回头，只抬手碰了碰背后的布囊，金属与皮革轻撞，发出细微的“嗒”。
“雾镇的人，不都杀过人吗？”
他说。
女人笑了。
笑声混在雨里，像一串碎玻璃滚进阴沟。
她转身走进雾中，背影很快被夜色稀释，只剩下一声极轻的叹息，像针一样钉进沈轲的后颈。
沈轲继续向前。
雾气越来越浓，路灯的光晕被压缩成一枚昏黄的硬币，悬在头顶。
他拐进一条窄巷，潮湿的墙面上爬满暗绿色的苔藓，像无数张被泡皱的人脸。
巷尾有一扇铁门，锈蚀的锁孔里插着半截钥匙，钥匙柄上刻着一个模糊的“周”字。
门后是一间废弃的祠堂。
供桌上的红烛早己熄灭，蜡泪凝成蜿蜒的血迹。
沈轲把黑布囊放在供桌上，解开，露出一柄斩首刀。
刀身狭长，背厚刃薄，一道暗红色的血槽从刀尖首通刀镡，像一道被缝进金属的伤口。
他点燃一根新的蜡烛，火光跳动，映出墙上密密麻麻的牌位。
最中间那块没有名字，只刻着一个日期：民国二十七年，七月十五。
沈轲用指腹摩挲那个日期，指尖沾了一层冷灰。
他低声说：“今晚轮到谁？”
回答他的是一声猫叫。
一只通体漆黑的老猫从梁上跃下，落在供桌上，尾巴扫过刀锋，割下一撮黑毛。
猫瞳在烛光里缩成细线，像两枚磨亮的针。
它盯着沈轲，忽然开口，声音却是童稚的女声：“刽子手，你的刀钝了。”
沈轲的瞳孔微微收缩。
他伸手去抓猫的后颈，黑猫却化作一缕烟，从刀锋上掠过，消散在烛光无法触及的角落。
与此同时，祠堂外传来铁链拖地的声响，由远及近，最终在门口停住。
门被推开，雾气涌入，带着铁锈与血腥的味道。
一个高大的身影站在门槛外，头戴斗笠，身披蓑衣，手里提着一盏白纸灯笼，灯笼上写着“奠”字。
那人抬手，斗笠边缘滴下一串水珠，声音低沉如井底回声：“沈先生，时辰到了。”
沈轲握紧刀柄，指节发白。
他看向供桌上的牌位，最下方不知何时多了一块新的，墨迹未干：沈轲，民国三十七年，七月十五。
烛火猛地一颤，熄了。
祠堂陷入绝对的黑暗。
铁链声再次响起，这一次，它缠上了沈轲的脚踝。
未完待续
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